-Sou sua.
Disse sem grandes dores, e só o som das minhas entranhas fazendo um barulho constragedor.
Se fosse romantica, diria que cada orgão meu exalta o amor com uma sinfonia confusa.
Mas não.
Tudo que sinto é uma buceta molhada.
- e apertada.
 Imersos no purpura
Depois  me pede um carinho nas costas.
Rodeio, e não dou.

Chorar me cairia bem
         desmanchariam os nós
                                       os nós
                                        os sós
              de maneira mais rapida


Mas não há porque chorar
    Só há no lugar do certo
                        uma indeterminação
                           que só resolve por isso
                                  ou aquilo
                            que é, ou não é, ou poderia ser
                                  ou qualquer
                              coisa longe das
                              minhas garras
                              famintas de urgência
                                      que
                             aprendem a calar
                                                calar
                                                calar
                   
                        pra aprenderem a estar
                                                    estar
                                                    estar